Madame Cabaret

Horóscopo

2010-03-08T15:24:00.000-08:00

A previsão é a visão turva do acontecimento.

Não é ao acaso a ocorrência de eventos festivos em meu Cabaret. A atração pelos mangues se dá pela riqueza ali disponível.

Era dia de casa cheia. Muitos políticos, empresários e jornalistas se esbaldavam na companhia de algumas de minhas meninas.

Atendendo às necessidades do editor chefe do Jornal Ernesto Boa Venturo, o senhor Honório Bezerra, separei em um outro andar do Cabaret, uma área para que Honório e sua equipe de jornalistas – que comemoravam o prêmio “O jornal que mais informa” – pudessem desfrutar de maior privacidade.

Certamente os reveladores da verdade omitem-se em uma câmara escura.

Tentando atender de forma cordial a todos os freqüentadores do Cabaret, dediquei uma hora a fanfarra dos jornalistas.

Muito proveitoso! Tanto que me rendeu o que agora conto.

João Medeiros, então jornalista da coluna esotérica do jornal, estava completamente bêbado. A sua voz distorcida dava a impressão de que todas as cordas vocais estavam frouxas. Contudo, as palavras, quando compreendidas, formavam um texto revelador.

Medeiros me confidenciou aos risos como ele escrevia o horóscopo publicado diariamente no jornal.

A princípio, imaginei tratar-se de uma constipação mediúnica que entupia os sentidos de uma revelação astral.

Tudo balela, segundo o próprio Medeiros.

João Medeiros me disse que a única interação astral se dá quando escreve, pois o faz com muitas doses de vodca, o que certamente o deixa alto, talvez mais próximo das estrelas.

Desconfiada, tentei excitá-lo a confidenciar mais detalhes com algumas perguntas.

As respostas são a soma de uma farsa.

Os textos publicados no jornal diariamente são frutos da imaginação do jornalista. Ele simplesmente decide sem nenhum critério como será o dia do capricorniano ou do taurino. Revela fatos respaldados apenas na sua criatividade literária. Como ele mesmo disse, “são muitas pessoas lendo diariamente. Eu escrevo coisas possíveis de ocorrer a qualquer um, em um dia qualquer. Por isso os acertos são tão convincentes”.

Não que eu me interesse por previsões futuras, pois não quero pensar que amarei um estrangeiro e terminarei por ser atropelada por um carro, mas a única certeza que tenho do amanhã, é que ele nasce hoje.

O artista

2010-03-01T16:30:00.000-08:00

A indústria do rabisco confecciona a arte.

Já estou acostumada a ver cabeças reclinadas sobre o balcão do cabaret.

Uns culpam o vinho, outros a solidão. Há vários motivos que levam um homem às doses que afugentam a sobriedade e os inspiram a um discurso incompreensível, de idéias tortas.

Em uma dessas noites, em que o balcão se expande sob braços, copos e mágoas, reconheci, entre olhares imersos na direção do pensamento, Rogério Siqueira.

Artista plástico baiano, Rogério manteve seus traços voltados ao clássico. Em uma de suas entrevistas em que foi perguntado sobre arte contemporânea, assim respondeu Rogério:

“a arte sempre foi o refúgio dos olhos, arquitetura dos traços que implicam diretamente na visão humana. A obra cumpre seu papel quando atenta contra a soberania do homem. Quando um observador contempla uma obra ele é guiado pela composição orquestrada pelo artista. Este caminho, por sua vez, absorve o observador a uma realidade próxima, pulsante. Ao ver um corpo condenado a eterna inércia do último movimento, o observado consegue projetar toda a extensão do movimento ainda que não executado. Reconhece os elementos que formam o cenário. O observador consegue sentir a pulsação, ele é capaz de jurar que a obra também o observou. Esta é a função da arte. O aparente torna-se real ao ponto da soberania ser confrontada por uma obra de arte. A arte contemporânea deturpou este conceito. Marginalizou a experiência ao culto da efêmera exposição da abstração, quando na verdade a abstração dos traços foi o refúgio da incapacidade artística. A desculpa pela múltipla experiência só deu plenos poderes à soberania do homem. O homem como único observador de uma arte incompreensível que legitima a qualquer discurso uma possível explicação para um borrão de tinta...”

Espantou-me ver Rogério naquela situação. Fiquei inquieta e só sosseguei quando fui falar com ele.

Próxima. Clamei sua atenção com um toque em seu ombro.

Cambaleante, Rogério ergueu o tronco, esfregou os olhos e me dirigiu o olhar.

Rogério não me conhecia, por isso, tratei de me apresentar.

Passados os primeiros cumprimentos. Convidei Rogério para subir comigo para um dos quartos. Não se tratava da oferta do sexo. O convite só tinha como interesse a conversa.

No quarto, não engasguei a dúvida. Minhas primeiras palavras buscaram saber o porquê de um homem - mais que um homem - um artista como ele se entorpecia com a bebida de forma deteriorante.

Rogério sorriu e me disse que bebia para confrontar com um “eu alcoólico”.

Quis logo saber em que isso o ajudaria.

Ele me garantiu que a bebida exorcizava seus sentidos da moralidade que os aprisionavam, com isso, suas idéias eram recicladas e ordenadas para desaparecerem a cada gole. Mas isso não era garantia de extinção das idéias, apenas, a sublimação da idéia.

Então perguntei sobre as idéias que com o sutil gesto do ilusionista desaparecem mais não deixam de existir, voltam todas ao final da mágica.

Em sua confissão não faltaram algumas lágrimas:

“Eu bebo pelo cadáver que não produz mais história. Pelo corpo velado. Pela arte sepultada. Fecharam mais uma galeria de arte por falência. Mais um artista morto, mais um homem ocioso na conformidade das idéias prontas. E o que sobra para as gerações futuras? Recortes do passado. Os resumos são os únicos objetos de estudo que os jovens de hoje estão habilitados a empreender. A memória picotada é o esquecimento do contexto, o congestionamento do aprendizado fracionado que resulta na morte da experiência necessária para expressar a vida. Hoje enterro a minha condição de artista é a enterro bem ao lado de seu progenitor, a arte.”

Posso garantir. As lágrimas que Rogério derramou definitivamente não eram de dor ou culpa, mas sim de pena do que esta juventude se tornou.

Insônia e a galinha preta

2010-02-06T15:30:00.000-08:00

A ausência do bocejo é o desagrado que assola a volúpia e aprisiona a visão à monotonia de um teto branco, hora rachado, hora borrado pela penumbra, hora a única companhia de sua insônia.

O que fazer quando o sono não nos brinda? Entorpecer o corpo? Já não me rendo às pílulas milagrosas ou a simpatias antipáticas. Contudo, confesso que não o faço por experiência.

Faz três anos. Recebi a visita de um senhor chamado César.

César era curandeiro em uma religião africana e por convite de uma de minhas meninas veio até o cabaret.

Quando jovem, desenvolvi o hábito de subverter o meu horário biológico aos caprichos da juventude. Não tento legitimar a minha falta de sono sobre um aspecto do passado, mas seria adorável manter-me acordada pelos mesmos motivos daquela época. Hoje sou impelida por frações multiplicáveis de pensamentos que diluem o sono, de tal forma que não consigo ao menos fechar os olhos sem agredir minha enxaqueca que prontamente revida.

César era um senhor de sessenta e quatro anos, negro, rosto enrugado, cabelos e barbas de uma brancura acinzentada. Magro e estatura mediana. César vinha trazendo uma bolsa presa por uma única alça erguida sobre o ombro.

Havia em um dos quartos do cabaret um ambiente montado por motivo da presença do curandeiro.

Tudo no quarto fora retirado para dar lugar a uma cadeira e uma bacia de alumínio posta a frente da cadeira.

Travesti meu ceticismo para me aventurar em minha descrença.

César me indicou a cadeira, e pediu que eu mergulhasse meus pés na bacia que até então não sabia que continha água. Sem resistência o fiz.

Sentei-me na cadeira e mergulhei meus pés que ficaram encobertos de água até o tornozelo.

César retirou de sua bolsa um saco de aproximadamente um quilo???. Logo descobri que o conteúdo do saco era sal grosso. Com o sal, César fez um círculo em minha volta. “Interessante”, pensei. Sal grosso entre os componentes de um milagre... O que mais esperar desta receita? Uma de minhas meninas, a mesma que convidou César ao cabaret, entrou no quarto. Sob orientação do curandeiro, só poderia permanecer ali ele e eu. Minha menina havia entrado no quarto apenas para trazer uma galinha preta ainda viva. A esta altura comecei a imaginar se tratar de um milagre gastronômico, mas não me manifestei. Mantive a classe.

O homem então se ajoelhou na minha frente segurando a galinha em uma mão e uma faca em outra, em seguida, começou a balbuciar algo que tenho certeza que não se tratava de nenhum dialeto africano dado à semelhança de suas pronuncias com o episódio que eu já havia vivido.

Certa vez, um grupo católico veio ao cabaret rezar por nossas almas a convite de ninguém. O grupo simplesmente se sentiu no direito de fazê-lo. Evitei o conflito e deixei que o fizessem. Em um dado momento da oração, um senhor começou a balbuciar algo incompreensível. Ele enrolava a língua e entoava uma mistura de vogais e consoantes. Garantiram-me que se tratava da língua dos anjos. Uma manifestação divina. Eu não duvidei, mas tenho quase certeza de já ter ouvido por algumas vezes, sobre forte efeito do álcool, alguns freqüentadores do cabaret com a mesma habilidade daquele católico que agora se manifestava neste curandeiro. Será que todos sabem falar o mesmo dialeto africano?

Será que ele também esta falando a língua dos anjos? Por que não? Não duvidaria se ele não tivesse fincado a faca bem no meio da galinha. Imagino que um anjo não faria isso.

Em seguida, o homem contorceu a galinha para que do ferimento saísse mais sangue. Todo aquele sangue era misturado na água da bacia, onde eu estava com os pés.

Nunca fui a favor de rituais que sacrificam animais ou virgens. Sinceramente prefiro vendê-los. Mas como a solidariedade ao benefício do sono me arrematou, não hesitei.

A próxima investida do homem foi retirar de sua bolsa um charuto e duas penas de pavão.

O primeiro trago foi jorrado nas penas, o segundo em meu rosto.

No cabaret soprar fumaça em alguém era um insulto. Ainda que minha vontade fosse expulsá-lo, não o fiz.

Depois de alguns gritos, monólogo de anjo, e outros saltos desengonçados, César interrompeu a cessão dizendo que já era o suficiente que eu dormiria sem grande esforço. Agradeci, paguei-lhe o dízimo que só descobri necessário com a magia já lançada.

Agradeci minha menina que trouxe o curandeiro e com a chegada da noite me aprontei para dormir.

Não que eu duvidasse do potencial do curandeiro, mas achei melhor complementar todo aquele milagre com uma pequena pílula para o sono.

Descobri três novas rachaduras no teto.

O escritor

2010-01-05T16:09:00.000-08:00

De suas ruínas, o suntuoso vocábulo ressoa a leveza do vento quando toca as rabiolas suspensas ao ar.

Como abandonar uma história sem deixar parte de si ao gozo do esquecimento. Não poderia escurecer o dia afim de não refletir seu rosto em minha mente. Apenas, com a neblina, deixar a visão turva e o coração perdido.

Mas estaria traindo a melhor parte de mim.

Marco Villena, o escritor boliviano mais belo que conheci. Seus escorridos cabelos negros, seus olhos repuxados, sua boca, seu pecado.

Marco não era falador. Contido em suas poucas palavras, era sempre belo ouvi-lo. Vê-lo.

É constrangedor imaginar que tal ser humano não era replicado em número suficiente para ser distribuído aos corações ausentes de um homem como o meu escritor.

Não o resumo à beleza que lhe era perfeitamente esculpida pela vaidade que com o molde de seu corpo jurou atingir a perfeição, mas sim às suas idéias que revolucionam vidas.

Certa vez, enquanto embebedávamos para por fim cedermos à carne, Marco me confidenciou o que, na visão dele, era ser escritor.

“Eu não sou um artista. Artista são filhos da vaidade, reféns de sua própria arte. Escritores não são artistas. Aqueles que dizem o contrário provavelmente não desfrutam da verdadeira vocação de se procriar histórias.

Então quem somos nós, os escritores? Nós somos o próprio deus em todo o seu poderio.”

Marco morreu de câncer aos vinte e três anos sem nunca ter publicado nenhum dos seus doze manuscritos. Como último desejo, ele pediu a sua esposa porto riquenha, de quem agora não me recordo o nome, que queimasse toda a sua obra.

Como amante, não tive nenhum poder sobre os textos que arderam em chamas, mas segundo o seu autor: a minha mortalidade demarca o fim da minha obra. Ainda que ela viva imortalmente, eu para sempre serei uma breve expressão daquilo que está contido ali.

Feliz história velha

2009-12-29T14:47:00.000-08:00

A história é a imagem refletida no futuro. A virtude que os funde é o vício que os tornam sempre os mesmos.

Já não comemoro a partida do ano com tanto entusiasmo quanto antes. Os anos que passam golpearam com tanta exatidão o meu corpo que, surrado, já não esbanja seus vinte e poucos anos a muitos outros anos.

Mas o tempo não foi capaz de corromper a minha intocável capacidade de memória.

Faz pouco mais de quinze anos. O deputado Dutra estava celebrando a chegada do ano novo em sua cobertura no então Golden Palace, localizado na orla de uma das praias mais movimentadas das terras tupiniquins.

Quando o relógio marcou vinte e três horas e cinquenta e cinco minutos, Dutra chamou a atenção a si batendo com uma colher em sua taça de champanhe.

Em seu discurso, não racionou pedidos de paz, prosperidades e alegrias para o ano que raiava.

Ainda em seu discurso, Dutra pediu que fosse servido, aos convidados, papel e caneta para que pudessem retratar seus desejos como imagens a serem materializadas no futuro ano seguinte. Ao final, todos os pedidos deveriam ser depositados em uma urna que, em seguida, seria lançada ao mar como uma típica oferenda pagã. Tal fato me causou estranheza uma vez que a onipresença de cristo era validada nos discursos soltos naquele apartamento. Talvez os pedidos depositados fossem de tal profano que ao Deus cristão só caberia o perdão, logo, recorrer a outros Deuses renovava a esperança de alcançar o fetiche.

Não me julgo curiosa, apenas tenho o espírito investigativo em constante ereção.

Antes que todos depositassem seus pedidos e a urna lacrada, tratei de surrupiar, discretamente, dois ou três dos papeis.

Leitura interessante. Pude obter um prova material do que já conhecia em sua imaterialidade.

A opressão concebida pela consciência humana para com a própria consciência humana. Aquela latência que nos convence, ou nos acomoda, da condição de não provedores da nossa história.

O novo pode renovar velhas expectativas, mas não cria uma nova realidade. Cabe a cada homem e mulher construir sua própria nação.

Cabe a humanidade a capacidade de governar o exército de sentimento frente à fronte da vida. Capaz de demandar ao corpo o sentido.

A história deste ano será escrita por suas ações e não pela simples passagem de tempo.

Os acontecimentos em sua vida não são profecias em urnas ao mar. A sua história é a descrição de sua vida.

Feliz ano novo.

A arte efêmera – Feliz natal

2009-12-23T13:30:00.000-08:00

Subtrair da soma do tempo às horas é delimitar a existência ao momento efêmero.

Dezembro é o mês do natal. À convite de uma amiga, Juliana Lousa, subverti minha rotina aos grandes centros de consumo, como os shoppings, só pela companhia.
Segundo Juliana, era natal, e como tal, ela deveria presentear seu familiares, em especial a pequena Julhinha, filha de Juliana com o empresário do mármore, Fernando Lousa Neto.
No shopping, caminhamos por corredores iluminados, trilhados por vitrines elaboradas com requintes de status. A temperatura é a mais agradável possível, nem tão ao frio, nem tão ao quente.
Não há janelas, o relógio do sol é sabidamente exumado de seu céu sobre a jurisprudência que garante ao consumidor a perda de sua noção temporal e espacial, uma vez que também não há quinas que possam referenciar o começo ou o fim do lugar.
Mas definitivamente não foi esta distração que me ocupou.
Depois de visitar algumas lojas de artigos infanto-juvenis, Julhinha confidenciou à mãe a sua verdadeira vontade quanto ao presente de natal. Ela queria um livro.
Aquilo me comoveu. uma menina de apenas doze anos de idade desejando um livro como presente de natal.
Saltei à frente de Juliana e garanti que este presente eu faria questão de dar.
Fomos à livraria escolher o livro que Julhinha tanto queria.
Lá estavam eles, todos enfileirados, um a um. Cada capa com a sua espessura e páginas. O cheiro de um livro novo é o aroma que não compete às flores, mas aos textos.
Julhinha identificou o livro como sendo a história de um amor impossível entre um vampiro e um ser humano.
Perguntei a ela se era um amor como em Romeu e Julieta. Julhinha me respondeu que não fazia idéia de quem eram esses dois, mas me garantiu que o amor do vampiro e da humana era o amor mais bonito.
Minhas sobrancelhas arquearam. Pela empolgação da menina, o livro deveria ser muito bom.
Dado a minha curiosidade, Juliana, mãe de Julhinha, sugeriu que fossemos ao cinema para assistir ao filme que dava nome ao livro que antecede o que Julhinha estava levando.
Com o convite, e menina abriu um enorme e envolvente sorriso, mesmo já tendo assistido ao filme duas vezes. Senti-me leviana em dizer não.
Eu não li o livro. Também não compactuei com os aplausos ao final da exibição, não pelo filme ou pelo livro, apenas não o fiz.
Na sala de exibição vi rostos ávidos por aquilo projetado. Rostos em suas primeiras gestações de faces. Rostos envolvidos pela efemeridade do momento.
Comum nos dias de hoje. A copulação do tempo com o efêmero reproduz nas relações da juventude o precoce gozo mental. E como tal, a sua duração não se estende por muito tempo.
Como conseqüência, inflamação das vias da razão que impedem o fluido do pensamento ao ápice do questionamento. Processo humanamente natural neste tipo de relação.
A arte repousando à sombra do tempo. Uma sombra que se vai com a virada do tempo, com a chegada do sol.
Observei que os produtos da cultura são voltados a atender esta demanda, a este espetáculo de personagens esquecidos, de histórias repetidas, de tramas resolvidas ainda na introdução.

Quanto a Julhinha, só posso desejar um feliz natal, que estendo a todos os freqüentadores do Cabaret.

Muita paz e livros por que VALE MUITO LER...

E não se esqueçam:
O natal é o folclore do consumo. Sabemos que não existe, mas consumimos em acreditar.

As letras

2009-12-20T14:23:00.000-08:00

As letras deslizantes comportam todo o significado de sua expressão.

Posso ouvir a marcha da chuva em minha janela. O sol acinzentado não brilha o seu calor escaldante nesta tarde. Posso até garantir que o sopro das nuvens tocou meu corpo e por um instante o arrepiou.

Estranho é ter que recorrer à luz para enxergar, em se tratando que não passa das três da tarde. Mais estranho que isso é o motivo que me leva à luz.

A pouco, uma de minhas meninas me trouxe as correspondências. Entre cobranças e anúncios, havia uma carta escrita a próprio punho de minha distante amiga jornalista, Sandra Paganotto.

Conheci Sandra quando ela veio cobrir a abertura de uma filial do meu Cabaret em Niterói na década de sessenta. Muito educada, logo que esvoaçaram suas perguntas pelo ar, percebi que seríamos amigas.

Na carta, Sandra Paganotto mostrou-se aflita, ainda que na minha leitura. Segundo o que compreendi, ela havia sido demitida do jornal Atlântico Norte.

O Atlântico Norte pertence à família Buarque Gomes, mais precisamente dos herdeiros do brigadeiro Antônio Buarque Gomes.

Sandra, em seu confessionário de letras, detalha a sua indignação mediante ao que ela descreve como parcialidade convicta.

Ainda segundo a carta, não bastou ceder aos prazeres do ofício que a mantinha por algumas horas a mais na redação para redimir-se da coragem que a tornou ingrata.

No dia quinze, último, escorria pelas frestas o cheiro da esbórnia na então festa solene do prefeito da capital. Sandra cobria a licença maternidade de uma amiga e por isso foi escalada para fazer a cobertura do evento. Sem muitas pretensões, pegou seu caderno de anotações, uma câmera fotográfica e partiu em busca de uma mísera notícia que não fosse descartável, como todo o resto.

Porém, para a surpresa de minha amiga, em um dado momento ela flagrou o então prefeito inalando um pó branco que ele mesmo enfileirou na palma da própria mão.

Sandra confidencia em sua carta que o impulso a levou absorver o fato como uma catalisadora da notícia.

Sandra Paganotto foi demitida no dia seguinte da foto não publicada.

Para os Buarque, o jornal não seria um campo de ofensas ao interesse político do próprio jornal que apoiara a candidatura do prefeito e o fariam nas eleições seguintes.

Não preciso mais descrever o conteúdo da carta para entendermos o que ela quis dizer com parcialidade convicta.

Um veículo tendencioso é como a unilateralidade da informação, como se fosse possível existir uma verdade soberana.

Compactuar com tal veredicto é corromper a apuração, é infeccionar o senso crítico com a doença da verdade absoluta.

Por isso, nunca leio um único jornal, por não saber a que verdade aquela notícia se prostituiu, por certo que existem diversas verdades sobre um mesmo assunto e diversas formas de contá-la. E também não descarto o direito de fazê-lo. Mas degolo a verdade que antecede a notícia por ela ser uma mentira, não há imparcialidade em seres orgânicos.

Madame

2009-12-17T16:07:00.000-08:00

A leveza de minh’alma é aprisionada pelo peso de minha consciência.

Estou certa, quando muda, posso ouvir além do pensamento.
Não estou embriagada. Apesar de meu copo conter apenas a saliva que ejaculou de minha língua quando a custo de muito esforço conseguiu lamber o suor do velho whisky que a pouco transbordava deste mesmo copo e que agora impregna este mesmo corpo.

Estas mãos enrugadas que dedilham sobre o teclado irrigado, já obtiveram o perdão pela frieza que se dedicam a descrever o que os curiosos olhos não se deixam selar. Curiosos observadores de tudo que desponta no seu raio de ação como voyeres que se excitam a qualquer forma inanimada.

Delibero a legitimidade da estupidez humana por não conseguir ser nada além do que, hoje, eles são. A retórica de minha imagem.

A sensação febril quase me convence da miragem que ilustra as frestas de minha janela. O espetáculo convulsivo dos corpos sedentos da condição de poder dá a eles a maquilagem ofuscante da condição humana. Refletores do cárcere de suas almas que parasitam tudo aquilo que coroa o caráter.

Não somos Deus, e ainda que filhos, não temos o poder de nossos pais. Não procriamos a onipotência. Nossa onipresença se dá pelo pó preto de nossas fábricas que bailam no ar sem resistência até residirem na natureza como registro de nossa presença.

Não nego o que sou.

Mas enfrento os demônios que fazem da consciência humana sua morada.

Heroína? Não! A minha glória não está na salvação do homem, mas na emancipação da razão humana.

Jazz

2009-12-15T15:57:00.000-08:00

As frações que entorpecem meus sentidos são os segundos em que me iludo com a condição humana.

Noite de terça-feira, noite de jazz em meu Cabaret. Mister Sampaio e a sua banda, perdidos em uma noite escura às claras, fariam uma apresentação de três horas ininterruptas.

A magnitude de Mister Sampaio era medida pelo seu toque sutil capaz de fazer gemer seu Sax em notas que se entrelaçam aos suspiros que entoam os aplausos.

Poderia jurar que seria uma noite festiva. E por algumas horas foi.

Não passava das duas da manhã da quarta-feira, quando cruza a porta do Cabaret um sobretudo que disfarçava o corpo como uma máscara que comportava um novo rosto, como se o próprio Deus concedesse a ele o disfarce de sua semelhança.

Caminhando até o bar, logo, o sobretudo revela o prefeito Luiz Calos Costa, vulgo Luizinho Costa.

Apesar do diminutivo, tratava-se de um senhor de cinquenta e seis anos, conservador no discurso, liberal nas ações, pelo menos naquelas que dizem respeito a sua vocação a ativista da concupiscência.

Antes mesmo de Luizinho sacar de um gesto para chamar a atenção do garçom que servia o bar, me aproximei cumprimentando-o.

- Como vai o mais nobre amante de minhas meninas?

Luizinho avidamente me responde:

- Com um desejo intenso pelas meninas – ele sorri, seus dentes mostravam o amarelado – acho que o desejo não é tão nobre quanto o amante.

Eu sabia que Luizinho era fã da boa música e como a apresentação teve de ser interrompida por conta do álcool que consumira a coordenação motora do então guitarrista da banda “perdidos em uma noite escura as claras”, Oscar, convidei Luizinho a se sentar na companhia de Mister Sampaio. Caminhamos até a mesa, apresentei o prefeito aos que despojavam ali. Sentei-me duas cadeiras de distância de Sampaio para que Luizinho sentasse bem ao seu lado.

As primeiras palavras, após as devidas apresentações, expurgam o que logo se tornará o fim da conversa.

Sampaio logo disparou.

- O que atrai um prefeito a periferia da moralidade?

Como uma raposa velha, assim respondeu Luizinho.

- O vinho barato e principalmente a distância da periferia dos grandes centros. - e rapidamente, com um sorriso que o enfeitava pergunta – Jazz! Por que eu me encanto tanto pelo som torto que embala este ritmo?

- O jazz é a levada do rio que ondula na trepidação da sociedade. – Mister Sampaio ergue o antebraço sem desapoiar o cotovelo na mesa, sem perder o whisky que embebeda seu copo. A imagem de seu rosto se expande no reflexo do líquido em seu copo – o jazz é a orgia dos sons, que envolve o ritmo como em um baile de corpos nus, que explodem de prazer no fluir das notas musicais. O jazz é a oscilação do gemido de dor e de prazer.

O prefeito se surpreende e diz:

- Nossa! Então vocês estão se apresentado no lugar certo.

Mister Sampaio sorri, brinda na direção de Luizinho e conclui.

- E também ao público certo, não é? Nobre prefeito...!

Albatroz

2009-12-09T15:08:00.000-08:00

Manifestante das horas esboça no corpo o acidente que o modifica. O tempo, em sua cópula presente, em fluido, goza o passado.

Estou velha. A vaidade se deteriora ao confronto de meu ego com a imagem refletida no espelho. Não são as rugas que me apavoram, mas meu olhar cansado, meu semblante em divórcio do vigor de minha juventude.

O tempo. Não o culpo por passar, pelo contrário, me ocupo dele enquanto passante desta vida.
O que me avassala ao quase pranto, é imaginar o quão inanimado são os corpos ausentes de espírito. Jovens virgens da experiência mundana que estabelece o senso de maturidade. Omissos ao vôo livre do albatroz.

O que mais me constrange é imaginar um adolescente caminhando por ruas gélidas, becos envoltos por uma penumbra vistas à cegas. Chão desolado por não sustentar mais os passos, a vida que caminhava por ali.

Imagine que um grande anjo de asas negras e sorriso branco, do alto de seus dois metros de altura surgisse a métrica de sua respiração, aos badalos das pálpebras deste mesmo jovem, e que este anjo concedesse a aquela bastarda figura a condição da juventude eterna, e que para isto bastava apenas, ao jovem, responder uma única pergunta: quem são os jovens deste seu tempo?

Certamente a velhice não caberia ao jovem como punição, mas absolvição do pecado da omissão existente na essência dessa juventude.

Estamos velhos, estamos deixando de existir antes mesmo de morrer.

Vigília

2009-12-03T16:17:00.000-08:00

A vigília da fala em prece pede que cerce o verbo solto que prostitui o discurso torto da boca que não se cala.

Juarez Dias Gómez. Nesta tarde, enquanto lia o jornal matinal, me deparei com uma notícia que reavivou a figura do Juarez em minha memória.

O ano era mil novecentos e... Não lembro com exatidão. Mas lembro da situação.

Juarez, tempo ou outro, fazia visitas ao Cabaret, sempre com expectativas de se deliciar com Madame Mimi, uma de minhas meninas que conseguira fama pelo seu belíssimo corpo e astúcia sexual.

Em uma destas visitas, em que Juarez foi furtado pela ausência de Mimi, mandei que fosse servida, a ele, uma garrafa de conhaque.

Não necessitou de muitos goles para transbordar de sua bocarra ébria as verdades omitidas pela sobriedade.

Juarez era fundador da igreja evangélica templo da morada divina do altíssimo senhor Deus todo poderoso da qual ele se orgulhava muito. Eu sabia que me doar a ouvi-lo seria no mínimo esclarecedor.

Juarez gostava de se gabar do seu império espalhado por três continentes, cento e trinta e dois paises, trezentos e vinte e quatro estados, quatrocentas e dezesseis municípios, mais de hum milhão de fiéis espalhados pelo globo.

A idolatria do discurso encobre o rebanho com a dádiva da salvação. Mas de quem devemos ser salvos? Quem é o malfeitor na trajetória do homem? O próprio homem? O homem é seu malfeitor e dele deve-se ser salvo? Então o que resta ao homem se não a condenação? Somos uma sociedade de homens condenados à salvação do homem.

Bêbado, Juarez me confidenciou a sua verdadeira convicção de religião. Assim disse ele:

- Deus é tudo, ele é a palavra. Com ele eu condeno, com ele eu absolvo, com ele eu dou o perdão e com ele eu proclamo a salvação.

Foi então que perguntei a ele:

- E se tirássemos a condenação, absolvição, perdão e salvação? O que sobraria ao seu Deus?

E assim foi que ele me respondeu:

- Sobraria a ele a condição de homem.

Foi então que me levantei fui até a janela de meu quarto, olhei para o céu, e conversei com meu Deus.

O que fizerem de ti? Um discurso persuasivo a uma sociedade desiludida pela sua esfacela real, iludida pela maquiavélica introdução da necessidade de prosperar em um futuro estagnado a situação de morto. Enquanto a única condição de existir lá e viver aqui.

Como posso me preparar para o grande espetáculo da morte se a encenação transcorre desde a primeira instância de minha vida, a minha condição de nascer para morrer, quando a minha preocupação estiver voltada para o pós- morte?

O fizeram de ti? Uma ferramenta de trabalho que enriquece o homem pela extorsão de sua verdade.

Quanto a notícia que li, trazia como titulo “Cão sarnento invade a igreja na ora do culto” e ainda não saiu de lá.

Belo fruto

2009-11-23T15:11:00.000-08:00

Ao belo fruto amordaçado pelas pragas que lhe rodeiam com farpas da fala malfadada, escutai do silêncio o longínquo grunhido de sua existência.

Hoje fui acometida por uma instância nova ao meu cotidiano Flâneur.

Pela fome que sentia, poderia até jurar que já se passava do meio dia.
Meu corpo rompido pelo tempo não suporta grandes percursos de caminhadas. Logo suplica pelo descanso e eu o entrego ao primeiro assento que se desponta à minha frente.

Cansada, não me restou muito a não ser sentar e observar. Foi só aí que me dei conta da instância.

Eu estava com vista para os muros da escola de 1º e 2º grau Rita de Oliveiras Friburgo.

Mas não pense que eu dispersei minha atenção com toda a extensão do muro. Não.

Ainda sentada, enquanto apreciava um jovem casal entrelaçados por um beijo rasurado pela anomalia berrante do desejo de querer parecer adulto, que um outro jovem, não mais que 13 anos, idade que também julguei ser a dos jovens no muro, sentou ao meu lado e puxou assunto.

A princípio ele, Dennis, fez questão de me confidenciar à identidade do casal, que segundo ele, seria D’menor e Shirley.

Cansada como estava, não queria saber de conversa, por isso apenas sorri. Mas logo, Dennis excitou a fagulha em meu corpo incendiando a minha angústia em decifrar o enigma ao qual esta sociedade codifica as suas relações sociais.

Dennis me disse o quanto ele desejava ser o D’menor. Não pelo próprio, mas sim pela Shirley.

Eu apenas disse a ele: Assim como a Shirley você também o deseja. Cria sobre ele a paixão que o torna vassalo do modelo que ele é. A você só cabe deixar de amá-lo, esquecê-lo, ignorar esta paixão que arde em você, abandoná-lo do posto de objeto de desejo e encarcerá-lo na prisão dos ignorados.

O menino se levantou me mandou a merda e saiu.

Voltei a observar o casal D’menor e Shirley. A cada dia que passa tenho mais certeza:

Que abrir os olhos pela manhã não significa despertar. Que a ideologia não significa ideal.

Nossas crianças são filhos híbridos do desinteresse e da omissão. Nossa moralidade é instrumento de manutenção do comportamento, ferramenta reguladora da necessidade, rédeas que controlam o direcionamento do nosso livre arbítrio, discurso vazio de um decoro privilegiado.

Nossas crianças são burras! Nossas crianças são reflexos de seus pais!

“Não tive filhos, não transmiti a nenhuma criatura o legado de nossa miséria” (Machado de Assis)

Século sob censura.

2009-11-19T14:00:00.000-08:00

É quando vejo derramadas as lágrimas da experiência que me deparo com o corpo velado da áurea na cova rasa desta sociedade. Os dias lentos que me sustentam também assustam a esperança que de mim já se esvai, deixando apenas um rastro efêmero de sonhos abandonados à moda e enclausurados por vãs ideologias.

Às vezes lamento por esse século e anseio a condição de cão. Ah! Feliz é o cão que veio ao mundo na condição de ser simplesmente um cão e que sobre suas duas patas, ainda, não desejou conquistar o mundo, as terras, os continentes, os mares ou o próprio homem, quem sabe? Um cão conquista sobre suas quatro patas a liberdade que por milênios os homens sonharam e se quer chegaram perto de alcançar. Há pessoas que precisam cuspir de dentro de suas entranhas os grunhidos que habitam sua alma incoerente e com golpes de esgrima ferir a própria face, desmascarar o palhaço sem circo e finalmente criar uma nova face de si, reinventar-se, renegar-se sua condição como cópia serial de um mundo publicado e publicável. Ouso declarar um século sob censura.

Dr.

2009-11-16T15:02:00.000-08:00

A cólera enraíza na dor o néctar da fúria que aflora ao menor sinal de descontentamento.

Dias nascem no fervor do sol e morrem à sombra da lua. Não controlamos o dia. As horas, em sua rotação, independe da força do pensamento. A menor semelhança é a única atribuição que deus concedeu ao homem que os tornam próximos.
Esta tarde fui consultar o Dr. Clovis Medeiros. Médico experiente, que se dedica ao meu quadro clínico desde 1992.
Como todo bom médico, a sua primeira pergunta foi para saber como eu estava.
Estou descontente. Quantas vezes ao dia performance, em minha mente, diálogos que me fazem descrer no ser humano? A essência enquanto natureza morta é habitada pela verdade dos homens que se acidentam com suas mentiras, desfigurando o caráter.
Como posso estar bem, tendo a condição de provedora de um futuro alienado às condições impostas por uma nação de idiotas crentes da necessidade de evoluir ao custo do esgotamento da própria vida humana?
Como posso erradicar o câncer, se eu o vejo florescer nos semblantes de nossas crianças como em um jardim de rosas cálidas? Nossas crianças são filhas bastardas da pós-modernidade. Desamparadas em leitos solitários. Afugentadas do convívio do que as tornam verdadeiramente grandes. Presas em suas cavernas a convívio de sombras nas paredes.
-Dr. acho que estou morrendo. A minha doença é a apatia que abate esta geração.

Carta ao leitor

2009-11-12T13:32:00.000-08:00

É quando violentamos a moral que o sentido reencarna a atenção necessária a verdade dos fatos.

Ontem me deparei com uma velha caixa de sapatos. Como em um baú de relíquias, a caixa era guardiã da memória. Das minhas memórias. Memórias ativadas ao afago da lembrança.
Cada vida que vivi, cada uma em seu tempo, cada tempo com sua justificativa.
Hoje, olho da minha janela e o que vejo? A leveza do toque ausente! O diálogo abafado da voz rouca em constante repouso! A mutilação do ser pelo consumo do corpo! O escambo do tempo como extorsão da própria vida! Assalariados da fome habitando a essência do consumir valores que são subtrativos às necessidades verdadeiramente básicas, por fins de proclamar o direito a travestir-se da imaculada sensação de pertencer a uma elite à beira do holocausto.
Quem são os jovens de hoje? Figuras imóveis! Imagens encarceradas pelo enquadramento preciso nas mãos imprecisas de um maquinário fotográfico! Jovens virtualmente estáticos ocupados em narrar a trajetória de seus corpos. Voyeures doentes, infelizes com a própria vida encontram refúgio para sua sobrevivência na vida dos outros. Uma juventude que segue e é seguida por caminhos que não levam a um único lugar. São como apóstolos sem um deus.
Seus protestos são como um grande grito no pensamento que só é ouvido em um único lugar: em sua própria cabeça, em seu mundo virtual. Pois quando há necessidade do corpo, do grito na voz, esta juventude se confirma como imagens encarceradas pelo enquadramento preciso nas mãos imprecisas de um maquinário fotográfico. Imagens frágeis dos corpos que se resumem à fração de um segundo, um retrato. Idéias imprecisas que realizam a fábula da vida que verdadeiramente não levam.
E é justamente quando vejo a foto em que estou abraçada ao meu saudoso amigo Drummond, que me sinto segura em dizer: o poeta está morto, sua obra vive e seu sucessor ainda não nasceu.

Fragmentos

2009-11-09T16:47:00.001-08:00

De dentro de uma velha caixa de sapato, busco arrancar algo de eterno e belo naquilo que prende o passado ao presente.
São apenas fragmentos que se afundam silenciosamente com o tempo. Deve ser por isso que preciso tanto escrever...
Escrever para não esquecer as fagulhas que queimam e aquecem a alma, tão de leve, tão sutil, que logo se apagam.
Acendem num outro dia em que as coisas pequenas têm espaço para sobreviver. Em que o tempo se torna longo e não consome o dia em uma golada. Agora volto ao chá.

Mas que universidade hipócrita!

2009-11-08T14:12:00.000-08:00

O zelo da vaidade traveste o desejo do belo como reflexo do corpo.

Quando o discurso frauda a verdade, a omissão torna-se a franquia mais importante da hipocrisia, e os homens se entorpecem pelo discurso da moralidade.

Por vezes, o meu Cabaret foi linchado pelos apontamentos, maus dizeres, palavras capazes de inundar o olhar frio do eterno capataz, carrasco, sociedade, com o sopro da lágrima mais que solitária.

Vejo nos noticiários e conversas das esquinas do âmbito virtual, o assunto sobre a inquisição de uma mulher considerada herege da moralidade.

O pecado que vestiu o seu corpo, não expôs o seu nu. Apenas excitou o eunuco a se curvar à sua encarcerada virilidade por imaginar tão delicada figura liberta de tudo que a cobre, desprendida de todo o seu pudor.

O que se viu nos corredores daquela faculdade, era a figura do eunuco multiplicada cem vezes. O que se viu foi a vergonha e o recalque perante o imaginário corpo nu.

Não, eles não são animais. Sim, eles são seres humanos cheios de suas mentiras, cheios de suas verdades equivocadas. Animais agem por instinto, devoradores de sua vontade consomem a carne por necessidade. Os homens são seres pós-modernos, bastardos da própria sexualidade.

E a instituição que deveria acolher a tal herege, se transformou no covarde tribunal inquisidor. O covarde júri foi à falta de decoro.

A mulher e seu traje já se queimaram na fogueira midiática da informação. À universidade, cabe recolher as cinzas de sua vergonha e tentar se redimir da imagem medíocre do discurso falso moralista.

Processo seletivo para Stricto-Sensu

2009-11-06T17:08:00.000-08:00

O conhecimento humano projeta-se no ensino e se potencializa na vida. O que vou contar a vocês foi confidenciado sob juramento de sigilo. Entretanto, manter o silêncio em meio a tanto barulho é a forma mais sufocante de calar a alma.

Recentemente fui à casa da Doutora Margarida - título este conquistado ao longo de muitos anos dedicados aos estudos - tomar meu habitual chá e é claro, colocar a prosa em dia.
Na casa de Margarida também estavam as amigas, Íris, Lurdes e Malvina. Todas docentes tanto da graduação quanto no curso Stricto-Sensu da Universidade Federal João Firmino Dias Filho (UFJFDF).
Em dado momento, a conversa tomou um rumo que até então desconhecia, afinal, minhas habilidades enquanto professora não se estendiam além das paredes de um Cabaret. O assunto? A seleção do processo seletivo para um dos cursos de Stricto-Sensu da mesma Universidade. Apenas oito vagas e muitos sonhadores com o título de mestre.
A princípio, ouvi dizer sobre as preferências por um determinado candidato por já ser aluno do curso de graduação da própria universidade. Em seguida outra docente atenuou sobre a importância do projeto do candidato seguir a mesma linha de pensamento das doutoras e de preferência se no anteprojeto o nome de algumas fosse citado diretamente.
Foi quando me inquietei e perguntei: Porque escolher um candidato desta forma?
A resposta que obtive pode ser interpretada da seguinte forma:
O professor enquanto rei e o aluno enquanto vassalo. O rei necessita da mão de obra barata do vassalo, e este, por sua vez, necessita do abrigo que o rei oferece.
Relevante? Talvez. Mas o que me intrigou realmente foi a resposta dada à segunda pergunta que fiz.
O candidato deveria seguir a mesma linha de pensamento do orientador e só teria autonomia para pensar, criar, difundir e devanear em novas idéias e pensamentos teóricos, ainda que na mesma linha de pesquisa, quando este tornasse também um doutor.
Oras! Foi aí que pensei: deve ser por isso que estamos na carência do novo e na regência do velho... Talvez por isso vivamos na ociosidade criativa desse novo tempo.

O funeral

2009-11-03T17:32:00.000-08:00

Quanto ao verme que se alimenta da ética dos homens, asfixia-se com o engodo da moral humana que afunda esta débil sociedade pós - moderna, em seu próprio detrito.
É triste a situação a que se encontra o meu grande amigo Gonçalves. Diabético, com 78 anos de idade, teve esta tarde sua perna esquerda amputada devido a um ferimento que não curava.
Fui visitá-lo na ala três, também conhecida como ala UTI, do hospital Getúlio Onofre, um hospital credenciado ao SUS (sistema único de saúde).
Oh, senhora de cordial exuberância, convida-me a valsa dos seus ordinários prantos para que assim me embebede com o seu perfume barato. O lugar tinha cheiro de morte.
A bala que atravessa o tórax do bravo soldado não se envergonha por cumprir o seu dever. Foi esse pensamento que me acometeu todas as vezes que ousei perguntar o “por que” a alguém e sempre ouvir que:
- Não a nada que se possa fazer... não há recurso... não há verba... Não há nada!
O “nada” é o mais complexo emaranhado de coisas ainda não solucionadas.
E para brindar a angústia, recebo do Dr. Wladimir Porto a notícia que, como Gonçalves não tinha família, alguém deveria providenciar o enterro da perna amputada.
Que nobre, não? Deve enterrar a perna esquerda, a perna direita, um braço, uma mão.
Quanto tempo deve levar para ter o corpo inteiro??? Quantas lágrimas derramar em cada velório??? Membro a membro, neguei-me a fazê-lo.
Sufoque-me bondoso verme! Arrebate-me deste mar, dessa sociedade democrática. Não me abandone à mercê deste lodo!

Auto ajuda

2009-11-01T17:15:00.001-08:00

A liquidez tátil do pensamento intangível assola a lápide do verbo morto, encardenando em sepulcro os poemas que não li.

Manoel Cortez sofria da maldição que corrompia a sensatez do indivíduo contemporâneo. O hábito de escrever o fazia imigrante na vida moderna.

Fui esta tarde ao lançamento do seu terceiro livro, “Ao querido com repulsa”. Ainda não tive tempo de ler, por isso não vou me ater ao livro.

No lançamento, haviam vários outros escritores, entre a maioria, escritores de auto-ajuda.

Tratei de manter certa distância. Escritores deste gênero possuem um parasita cerebral que se alimenta do encéfalo tornando-os casulos dispensáveis, cuja função é proferir palavras contaminadas aos ouvidos desta grande massa acéfala chamada sociedade “pós-moderna”.

Infelizmente, nem toda distância possível é capaz de assegurar a seus ouvidos a surdez necessária para calar citações medíocres de rodapé de alto ajuda.

Braga, um famoso escritor de auto-ajuda veio em minha direção e disse:

- Sorria de alegria tão somente por estar viva!

Calei a minha voz, mas não meu pensamento.

“Como poderia ter alegria sabendo que ele ainda respirava?“

Após a rápida conversa com Braga. Despedi-me de Manoel e fugi ligeira para o meu cabaret, para a minha taça de vinho...

A valsa do vinho....

2009-10-27T18:12:00.001-07:00

A valsa de um copo de vinho inundando num guardanapo de bordel enobrece a alma do flâneur, perdido a sondar a noite, que deixa o álcool derramar as lágrimas de seu coração esgrimista.Seus versos, sua prosa, sua boca, nada tem a dizer.
O tempo inebriante cessou a viagem de si a si mesmo, e seu coração, irradiante, guardou seus contos apenas para usufruí-lo sob o delírio do ópio.
Cada dia uma viagem cambaleante, um sonhador de Outono delirante, uma velhinha fúnebre num passeio à beira do Sena.

Acenda só mais um fósforo e jogue-o no copo e veraz a luz de uma alma pertinaz se apagar como os lampiões a gás vacilam mais um dia entediante.

Jovem mortal...

2009-10-26T17:19:00.000-07:00

Dejeto pensamentos obscuros na ânsia desejante por extorquir vontades.

Nesta tarde, fui à casa de Galadriel Nunes, uma de minhas meninas, vindas do interior da Bahia, que por força da condição estabelecida pelo destino, jurou solenemente ao divino, entrelaçar-se a bestial noção perene de toda uma sociedade: a de ser única a uma única pessoa, quando o único já se basta.

O Juiz da 19º vara civil, Belarmino Oliveira Barros, 68 anos, se apaixonou por Galadriel quando recepcionava o então desembargador Clovis Gomes. Galadriel tinha 22 anos.

A visita foi servida de conversas nauseantes. O que me chamou a atenção veio na voz jovial da adolescência, voz esta que confesso, “oh, ardiloso mucamo labutador, enforca-me, apenas por ousar dedicação a estender mais que três palavras a tão vazia figura!”

Enquanto esperava a condução, um jovem de 16 anos se aproximou. Fadigada por esperar, resolvi passar o tempo com uma simples conversa.

Comecei perguntando como os jovens, desta geração, faziam para se divertir. Rapidamente ele reduziu a palavra diversão há algo que ele chamou de “balada” e “ficar”.

Recolhi até o mais insignificante dos pensamentos para não ousar irradiar qualquer fração de idéia.

Sorri e admirei a nova criação do artista, do criador, estes seres ingênuos e docilmente mortos, incapazes de gerar memórias, capazes de esvair-se na história... Sem começo ou meio, esta juventude se posta ociosamente no fim.

Uma velha amiga...

2009-10-24T07:22:00.000-07:00

Tardes de domingo são de um silêncio profundo e solitário, irrompido apenas pelas figuras que se afetam pela solidão e se esgueiram de suas residências atrás de companhia.

Hoje recebi a visita de uma velha conhecida em meu Cabaret, Maria Abigail Dolores Merlo.

Pudera Deus abençoá-la com o ausaimer. Assim ela seria apenas uma jovem em um velho corpo. Corvos ordinários... Por que deixaram à velhice valer de uma troca saudosista que retira do nosso mundano o tempo presente, fazendo do passado a única moeda vigente?

Presumo que a falta da virilidade de seu já falecido marido, o delegado Tenório Merlo, aposentou o consolo que afagava o desejo dela. Como fala esta mulher! Por carência? Talvez.

Depois de horas relembrando a parte de menor importância e por isso menos interessante da vida, reverbera, no salão principal do Cabaret, o assunto que domino.

Maria era professora aposentada da rede estadual. Sua história como docente esconde um segredo lindamente modelado.

Maria Abigail tinha quarenta e três anos. Vinte e cinco anos desempenhando a função de educar, mas algo saiu de controle.

Um dia quando o diretor da escola de ensino fundamental Marina Folgos Alcantra, Eduardo Brosdo, foi visitar a sala onde Maria lecionava, na hora do intervalo, se deparou com ela afagando a genitália do pequeno Bernardo Tevez, filho do empresário do ramo hoteleiro Reginaldo Tevez.

Um grito no vácuo. Maria era casada com o então delegado Tenório Merlo. Foi justamente ele que tratou de abafar o caso.

Tenório era um homem robusto cujo ego não aceitaria como amante de sua esposa um moleque de não mais que 12 anos.

Foi então que ele mandou matar o diretor Eduardo, que se negou a cooperar com seu silêncio e ameaçou procurar a imprensa caso Maria não sofresse as devidas penalidades regidas pela maestrina, surda e cega lei.

No laudo do inquérito que ele, o delegado Tenório, tratou de investigar, constatou que Eduardo Brosdo morreu por um ataque de um grupo extremista radical que odiavam homossexuais.

Eduardo era casado e deixou duas filhas. Uma de minhas meninas me disse que a esposa de Eduardo nunca o perdoou.

Foi assim que conheci Maria Abigail Dolores Tenório. Em meio à sociedade disciplinar, padres não absolveriam tal pecado, mas se a confissão fosse feita ao próprio pecado, certamente absolveria. Foi o que fiz.

O que trouxe Maria nesta tarde de domingo ao meu Cabaret foi a pergunta que ela achava que somente o pecado saberia a resposta.

Maria queria saber o que fazer sobre o fato do genro dela estar traindo a sua filha. Sorri para ela e gentilmente disse:

Caríssima amiga! Perdoe o seu genro, Bernardo Tevez. Afinal, o pecado sempre absolve o pecador...

O pecado...

2009-10-22T15:08:00.001-07:00

É malevolência humana crer no homem casto. Genocida de sua natureza. Suicida de sua própria vontade.

Fazia tempo que eu não visitava Senhorita Margô. Linda maestria da orquestra do silêncio que sofria do incessante ruído da pureza.

Por isso, fui a Minas Gerais, Coronel Fabriciano, rever a anfitriã do cordial afeto aos homens carentes e ajudá-la a combater a sensatez da ditadura dos bons costumes.

Senhorita Margo, como gostava de ser chamada, era dona do bordel Monte Videl, localizado próximo ao bairro industrial.

Margo havia me escrevinhado para relatar o mal que a corrompia. O discurso moralista.

Segundo a carta, a santa igreja, na figura do seu vassalo proletariado Bispo Marconi Costa, havia excomungado todos os freqüentadores da vida noturna da região, o que acabou culminando na elucidação de uma verdade quase inquestionável. Não haveria salvação do corpo ou da alma. O homem sempre foi e será corruptível à vida noturna. É justamente esta a grande farsa que a vida prega.

Não obtendo muito êxito, Bispo Marconi resolve então tomar medidas paliativas, medidas soberanas que apenas servem para pressionar órgãos públicos, por meio do discurso do manipulador, concebendo a maior parcela do que conhecemos como democracia, ou demagogia, o direito à legitimidade.

Um abaixo assinado era, segundo o Bispo, o monumento erguido contra a impureza que definhava a sociedade.

Chegando a Minas Gerais, antes de ir para a casa da Senhorita Margô, fui visitar Maria de Lurdes Morais, filha de agricultor, mãe de dezesseis crianças. Eu a conheci quando ela, Maria, estava vendendo sua filha, Glorinha, de quatorze anos, a um caixeiro viajante, cujo nome desconheço. Ela sempre estava à mercê de quem, por umas poucas moedas, estivesse interessado em adquirir uma criança, e desta vez, eu estava.

Fui procurar Maria de Lurdes justamente por que precisava alugar seu filho, Diógenes, de doze anos, para o ofício de coroinha da igreja.

Sabia, por intermédio da própria carta enviada por Senhorita Margô, que o então Bispo tinha um cuidado especial com as suas crianças. Um amor que não condizia à relação entre pai e filho, talvez pai e mãe.

Tinha certeza que o corpo, alma, não dependiam do tempo para se corromper, mas apenas da oferta.

Um novo recorde estabelecido. Em menos de uma semana, enviei uma carta ao Vaticano contando sobre as noites de orgia entre o bispo e seus coroinhas, com o depoimento minucioso e detalhado do pequeno Diógenes. O suficiente para o singelo adeus ao abaixo assinado

Quanto ao restante dos dias em que passei na companhia da Senhorita Margo, foram excelentes tardes contemplado as memórias de duas velhas senhoras.

Vênus...

2009-10-19T15:17:00.001-07:00

Aquela tinha sido mais uma noite de casa cheia. Até o último cliente sair, já era tarde. Mas todos saíram fartos de prazer e de luxúria. Todas as meninas trabalharam muito e de tão cansadas deixamos no salão as taças semi - cheias de vinho, wisky e outras bebidas mais, e cada uma fora para seu aposento.

Estava eu a rezar a oração costumeira antes de dormir após muito tempo pensar sobre a vida e os negócios, quando de repente um barulho chamou minha atenção.

Era um gemido de mulher tão baixo que fiz enorme esforço para distingui-lo do som da madrugada.

Levantei de minha cama a fim de seguir o barulho que vinha do corredor que separava os quartos do aposento. Uma das meninas pode ter se desgastado demais e estaria passando mal, pensei.

Caminhei lentamente e notei que uma das portas dos quartos do corredor estava um pouco aberta. Sem fazer qualquer som e preocupada com o bem estar das meninas abri um pouco mais a porta para observar o que estava acontecendo. Era de lá que vinham os gemidos.

A preocupação fora em vão. Lá estava Melissa, nua na cama, de pernas abertas como se fosse parir um filho, com dois dedos de uma das mãos tocando profundamente suas extremidades mais íntimas, enquanto com a outra mão comprimia um seio farto e rosado. Melissa chegava a rebolar em torno de seus próprios dedos enquanto gemia baixinho, de olhos fechados mordendo os lábios.

Com um pouco mais de vinte anos ainda não estava satisfeita após uma noite de muito trabalho e muitos homens. Ah, Melissa, como era linda, olhos verdes e cabelos negros cumpridos, corpo bem dotado de curvas e vontade. Moça de chamar atenção de toda a burguesia quando andava nas ruas, mesmo vestida. Era uma mulher que seria capaz de despertar curiosidade até em outra mulher.

Pois então. Oportunidade foi o que não faltou. E uma mulher sábia é aquela que não precisa fingir prazer e gemer de mentira, mas sim aquela que sabe desfrutar de delícias seja de qual modo for.

Ali mesmo, no corredor me despi lentamente enquanto observava Melissa gemer e morder os lábios mais uma vez. Já estava escorrendo de prazer ao ver Melissa se tocar com tanto gozo. Entrei devagar no quarto, sem que ela me notasse. Caminhei até a cama e enquanto ela ainda acariciava um de seus seios tratei de morder devagar o outro e ligeiramente deslizar a língua gelada em torno dele.

Melissa se assustou ao ver-me. Sorriu tranquilamente quando me viu nua ajoelhada na beira da cama. Levantou um pouco a cabeça e nos beijamos prolongadamente como se as línguas quisessem deslizar pelos corpos inteiros provocando prazer e vontade de gritar e acordar a casa toda.

Mas não fizemos barulho. Não queríamos ser interrompidas na nossa brincadeira tão inocente que mulheres geralmente adoram.

Melissa se colocou por cima de minhas pernas abertas e introduziu dois de seus dedos dentro de mim ainda sorrindo e olhando fundo em meus olhos que se fecharam de gozo quando ela tocou um ponto sublime. Agora era eu que acariciava os seios enquanto ela brincava com a língua ali por fora, bem devagar...

Não demorou muito para ela me fazer gemer um pouco mais alto e contrair as pernas de gozo.

Ainda encharcada de suor e outros vestígios mais, levantei-me e deixei Melissa se deitar enquanto ela brincava com os próprios cabelos e sorria.

Deslizei meu joelho por suas partes íntimas fazendo-a virar os olhos do teto à janela do quarto que dava para rua de trás. A guiei suavemente para que ela ficasse ajoelhada de costas para mim. Não era um homem que pudesse a segurar por trás e lhe proporcionar aquele violento prazer em ser penetrada, mas era mulher experiente o bastante em brincar de bonecas a ponto de saber tocá-la estrategicamente ao ponto de lhe oferecer mais prazer do que muitos jovenzinhos tolos.

Ninguém melhor do que uma mulher para tocar outra mulher e Melissa, ainda de costas, sente minha língua deslizar por todos os orifícios penetráveis de uma mulher. Dou-lhe uns tapas que a deixam vermelha e ela, em meio a sorrisos baixinhos e gemidos ofegantes, estremece de prazer olhando para a janela que eu, só agora, notava estar aberta e que de outra janela da casa vizinha, ainda do outro lado da rua, um rapaz roliço e burguês nos observava atento. Era o filho caçula de Dona Sofia, uma beata gorda e fanha que não economizava críticas ao meu bordel.

Percebo que Melissa já tinha o visto desde o início do ato, e o rapaz, da janela de sua casa, parece ofegante. Então era um espetáculo que Melissa confabulara sozinha e que coube a mim nele estrelar?

A platéia estava satisfeita, entretanto, não mais que as protagonistas.

Despeço-me de Melissa com um suave beijo no rosto lhe desejando boa noite e não me dou ao trabalho de vestir minhas roupas ainda estiradas no chão do corredor.

Aquele dia dormi nua. Tão leve quanto uma pluma, por que coube a Melissa lembrar-me a leveza em sucumbir os desejos com prazer sem me privar deles. Deixaria a janela do quarto aberta mais vezes durante as madrugadas.

Quanto vale a farsa...

2009-10-16T16:25:00.000-07:00

Nunca fui muito boa com datas. O tempo esfacela o dia, o momento finito pelo declínio das horas que torna a passagem o passante da vida. E o que finca? A memória. Esta doença que nos dias de hoje não se prolifera. Morre no leito solitário de seus bastardos adoradores.
Lembro de cada narrativa que experimentei na primeira pessoa. Mas confesso. Não sou fiel às datas.
Fui ao Rio de Janeiro, botafogo, à convite do Deputado Estadual do Maranhão, Jonas Cabral.
Ele estava com dificuldades em uma negociação que já perdurava meses e não dava margens de favorecer o nobre Deputado.
O ministro de telecomunicação, Ismael Nunes, altivo, não mais que seus 55 anos, cabelos grisalhos, de uma voz roca que desafina até a fala, não estava concordando com o projeto de uma nova emissora de TV no estado do nobre Deputado. Desde o início de sua campanha, Jonas sonhava com a sua própria emissora. A quem garanta que ele só se lançou candidato para conseguir o direito ao sinal.
No Rio acontecia o ENAR, Encontro Nacional da Radiodifusão, ou o encontro dos canalhas fanfarrões que se deleitam em corromper a inocência do discurso parcial.
Jonas me convidou justamente por que pretendia chantagear o Ministro com algum flagra da obscenidade que convém ao próprio ser humano. De fato, seis meses após o ENAR o Deputado Jonas fundava a emissora Cabral de comunicação. Chantagens à parte, o que ocupou minha atenção de verdade foi um outro acontecimento.
Mila Salvadore, atriz, seu último papel em telenovela foi à vilã Ilda Morais cuja repercussão suprimiu a interpretação de um elenco de mais de 30 atores.
Mila havia sido convidada a desfilar sua imagem pelos corredores do evento, só a sua presença já valeria as manchetes da manhã do dia seguinte.
Quando indaguei o Deputado sobre a presença de Mila ele logo se adiantou em me dizer que ela havia cobrado uma grande soma de dinheiro por três horas de sua presença.
Não me agüentei. Passada a primeira hora da festa, fui cumprimentá-la.
Fico pensando, um ator, cuja máscara permite a ele viver outras vidas, e por que não extrair de cada vida, uma outra vida, ser demasiadamente único e por isso influenciável.
Não demorou muito para Mila me confidenciar um pouco de sua vida. Sorrir pelos outros, mesmo que a graça não compartilhe do motivo.
Oferecer um abraço em forma de sua generosidade à cobiça de um alguém alheio só por admiração, da parte apenas desse alguém, é claro. Mudar sua forma ao formato da forma que muda a cada estação. Entregar seu corpo, excluir sua alma.
Foi aí que me dei conta. Atrizes são como as minhas meninas só que cobram mais caro.

O quarto entardece(r)

2009-10-08T17:49:00.000-07:00

Era uma tarde de quarta-feira. Os mesmos rostos fadigavam o meu estômago flácido. Que enjôo. Já não conseguia digerir as lápides dos corpos indispostos no salão. Nem o ócio se contenta com a ociosidade. Eu não conseguia mais admirar um salão triste. Vazio.

Fui até meu quarto me vestir de forma adequada. Uma senhora da minha idade não poderia ser vista como uma jovem.

Ser como as jovens deste tempo é ser como putas baratas. Eu sou uma cortesã, meu cortejo não é medido pelo comprimento daquilo que me veste. Foi sempre vestida que o feito da conquista arrebatava a cobiça pelo meu corpo nu.

Já adequadamente vestida, peguei minha bolsa e saí porta afora.

As ruas da grande Vitória sempre me soaram como um grito de uma estrela morta que ainda encandeia luz. As praças, cemitérios renegados pelas almas que se orgulham de ter deixado como herança um corpo putrefato. Logo me sento em um banco de um desses cemitérios.

O que vejo agora? A quem vou derramar a minha atenção? Logo encontro.

Nas ruas, todos os transeuntes são passíveis de serem observados. Estou sempre ativa a penetrar a privacidade, surrupiando a essência de sua natureza morta.

E lá está ele, escorado pelo muro que o sustenta sentado. Cabeça curvada, dependurada, quase toca o seu ombro. Bêbado? Possivelmente. Mas pelo tanto que baba, logo, logo estará pronto para se corromper pela sobriedade que o convencerá da tão ordinária e medíocre vida. Isso cabe sempre como uma boa desculpa para beber ainda mais.

Mas não é com ele que me ocupo. As baratas são seres vazios que enchem de emoção a vida humana quando aos gritos clamam por um herói que salvará da abominável barata. Já ele, esta infeliz figura que se prolifera como pragas que infestam as ruas, nem consegue chamar a atenção. A não ser quando hostilmente age contra alguém. Certamente, este alguém clamará pelo herói esmagador de baratas.

Já sei: vou passar perto dele e berrar aos quatro quantos que ele me afagou.

Ao certo, irão espancá-lo até a morte por tentar violentar uma velha senhora, seria excitante... Pensando bem, melhor não... Ninguém estaria me pagando por arremessar a maçã do pecado, ou do prazer, neste abominável inseto rastejante que se decompõe à procura de “mais e mais amor”.

Irônico, não? As baratas sobreviventes da história matam minha tarde sufocando a minha atenção.

De volta a cama

2009-10-07T19:24:00.001-07:00

Reascenda a chama da benevolência humana,

Reconstrua o pilar que sustenta o sorriso da nostalgia,

Renasça da chama benevolente que do fogo emana,

Reveja o sorriso que sustenta o pilar da orgia

Erga-se como um mastro forte, ereto.

Firme, com a robustez do concreto

E ao certo, se mostre de perto a face do secreto,

Oculto no culto noturno do cabaret

E assim se fez o dia

Acabado, evade sorrateiro

Renega o salão da orgia

A vida do corriqueiro.

Mas amanhã, volta

O amanhã sempre volta...

e se revolta quando não volta...

O Leilão de Angelie

2007-12-30T16:28:00.000-08:00

“Senhoras e senhores, entre o rosto pálido e o cálice cheio de vinho, entre lábios cobertos de uma inocência de cor bordô e o suor excessivo que deixa os trajes encharcados, há o sutil e sublime equilíbrio que rege a natureza dos homens. Equilíbrio esse que pesa os ombros e faz leve a nossa existência. Pois para sentirmos o mais doce dos perfumes é necessário saborear o odor fétido do podre.” Dizia Mário, um velho amigo leiloeiro de objetos valiosos penhorados, antes começar cada um de seus leilões. Magro, pálido e requintado, aparentava ser um mordomo e sempre estava presente no meu cabaret.
O salão estava cheio de corpos suados de calor provocado pela música, pela bebida quente e o desejo de saias sem anáguas. Estava eufórica com a alegria contagiante do lugar e planejando trocar as cortinas do cabaret com o grande lucro que aquele dia nos renderia. Passeando entre as mesas, coração disparando com o brindar das taças e múltiplas gargalhadas, notei o olhar de Angelie vindo do alto das escadas, percorrendo todo o salão. Parecia um pouco assustada com o lugar embora fosse criada dentro do meu Cabaret.
Angelie... lembro-me cuidadosamente daquela linda criança, cujo nome escolhi com o consentimento da sua mãe, Cândida, que veio parar em minha casa após engravidar de um burguês que não assumiu o filho, e ser expulsa de casa pelos pais tementes aos ensinamentos sagrados e preocupados demais com a maledicência da vizinhança.
Entretanto não é da mãe que quero falar, apesar dessa ser uma das minhas meninas mais queridas. Falo de Angelie, uma garota de pouca idade, quase uma criança, inocente até aonde a mente e a virgindade permitiam. Ao contrário de algumas filhas de prostitutas Angelie sempre admirou e se orgulhou do trabalho da mãe, pois tinha consciência de que fora com aquele ganho que pudera sobreviver e viver bem até então. Aprendeu com a mãe que os homens eram bons e caíam sempre bem à uma mulher, até o momento exato em que abriam a boca e faziam promessas inúteis as quais nunca poderiam cumprir. Desse modo, o único benefício que uma mulher sábia poderia adquirir de um homem seria o que continha nas calças entre as pernas e dentro do bolso.
Angelie conhecia bem a história de sua mãe, entretanto sobre o pai que nunca conhecera, sabia apenas seu primeiro nome, Ulisses, e que era dono de um grande restaurante herdado do pai na cidade vizinha. No mais, quando perguntávamos à pequena qual profissão exerceria, ela não tardava em exclamar que queria ser como a mamãe.
Pois dito e feito. Aquele dia Mário leiloaria os lábios intocados de Angelie, a não ser pelos seus dedos já fartos de brincar ali por fora mesmo todas as noite antes de dormir. Por isso, a casa estava mais cheia do que nunca. Homens de todas as idades entusiasmados só de imaginar em fazer o maior lance, romper a inocência da garota e encontrar abrigo apertado e encharcado para saciar o desejo.
Notei que Angelie acabara de fixar o olhar em um rapaz jovial de ombros fartos levado ali pelo pai. Antes de Angelie imaginar a possibilidade de escolher o cliente, decidi começar logo o leilão convidando Mário para recitar a introdução peculiar de seus leilões e dar início ao mesmo. Acenei para Angelie para que ela descesse as escadas e se exibisse triunfante à platéia. Apesar de tão nova, aparentava ser adulta pelo tamanho de suas pernas finas. Seu corpo ainda magro e branco parecia estremecer de uma mistura de medo e ansiedade e seus olhos castanhos, ainda pregados nos olhos do rapaz que agora correspondia aos seus.
O primeiro lance, como imaginei, foi do rapaz, é claro que o pai pagaria. Os olhos de Angelie irradiaram e imaginei o calor que ela sentira só de se sonhar com o garoto por entre suas pernas gemendo de prazer. Em seguida, outro homem que aparentava seus 60 anos de idade, alto, magro, bem vestido ofereceu um lance bem maior. Dole uma, duas...o garoto insistente, oferece um lance maior que o de seu rival. Rubens, um comerciante rico de pouca idade e cliente assíduo do cabaret, fez um lance ainda maior que o do guri que franziu a testa descontente até seu pai cochichar algo no seu ouvido. Mais outro lance do garoto. O preço era relevante e já ultrapassara minhas expectativas, podia trocar as cortinas do cabaret e quem sabe comprar novos figurinos para as minhas meninas. Quando Mário estava prestes a consentir a alta oferta do garoto e realizar a vontade ínfima de Angelie, um homem de seus 50 e poucos anos, alto, extremamente gordo, calças meio amarrotadas, rosto vermelho de tanta bebida, embriagado a ponto de grunhir, dobra o lance e vem andando de traz do cabaret, sorrindo a gargalhadas, esbarrando em algumas mesas e entornando o vinho de sua taça. Silêncio completo. Era improvável que alguém ali no salão pudesse realmente cobrir a última oferta.
Vendida!
Angelie mal entrou no quarto o homem a puxou para junto de si. O odor da bebida quase a fez vomitar, mas ela se manteve de pé frente ao homem que já lhe arrancava as saias e lhe entornava vinho entre os seus seios. Ele a empurra para a cama, e embriagado, abre a parte de cima do seu vestido e começa a degustar o sabor daquele vinho que escorria do seios ao umbigo da garota.
Angelie sente nojo, mas o pensamento de que o ato estava apenas começando faz com que ela evite pensar na pele enrugada e no odor desagradável que saía do meio das calças do homem. Todos eram iguais, pensava Angelie para se reconfortar, logo já estaria acabado e ela teria um bom capital guardado. Além do que, fora a profissão que escolhera. E pensar que o guri quase a comprou.
Nesse pensamento, Angelie nem repara que o homem já tirou as suas saias, se despiu e tocando sua cavidade intocada está prestes a adentrá-la.
Apenas um grito de dor.
Calor intenso, parece que ela vai implodir de dor, um súbito prazer lhe sobe as pernas e a preenche com movimentos bruscos e pesados quando até estava vazia. Ela crava as unhas nos próprios seios e faz os movimentos que toda mulher já nasce sabendo. Saboreia de seu próprio corpo acariciando a si mesma.
Ele segura sua cintura e ela se deixa levar. Pode sentir naquele que outrora fora um porco, seu guri, seu rapaz roliço e cheio de volúpia. Sua pele branca, macia, seu perfume de rosas, seus cabelos bem arrumados e seios reluzentes entram em contraste com a figura faminta daquele homem.
Se põe de joelhos para ele, que não tarda em cobrar de Angelie cada moeda paga naquele bordel. E cobra com força, segurando-a por trás, colocando todo peso de seu corpo farto em gordura contra o corpo da menina que agora não sabe mais se geme de dor ou prazer.
De olhos fechados ela transborda. Sente-se contrair bruscamente, mas o homem não percebe o êxtase que sem desejar proporcionara à ela e continua seus movimentos descompassados, desfrutando daquela fresta molhada, até que o ritmo aumenta e ele berra. Segura os cabelos de Angelie violentamente e a põe de joelhos de frente para si.
Angelie, ainda se contraindo apenas sente um jato quente escorrendo em seus lábios, descendo pelo pescoço até os seus seios. Lambe os lábios sorrindo.

Conta Angelie que o homem ainda embriagado e exausto se deu ao trabalho de perguntar-lhe o nome e dizer-lhe o seu enquanto calçava os sapatos e ajeitava a roupa amarrotada no corpo balofo.
Brandão. Ulisses Brandão. Dono de um grande restaurante na cidade vizinha e grato por Angelie fazer valer cada moeda de sua fortuna gasta no meu bordel. Sem dúvida, voltaria mais vezes.
Ulisses pegou o copo de vinho que deixara na cabeceira da cômoda do quarto e saiu bebendo deixando Angelie sentada na cama por um longo instante pasma.
Finalmente Angelie conhecera o pai. Não era o encontro sonhado por toda filha, mas fizera valer a pena o dinheiro que ganhara. Se de prazer gemeu agora de si própria se orgulhava.
No mais, apesar da coincidência, Ulisses era mais um cliente que saía do meu cabaret satisfeito. Pagou por todo prazer que foi capaz de suportar.
Feliz, troquei as cortinas do salão e guardei o restante do dinheiro em roupas novas para as minhas meninas, inclusive para Angelie.

De um cigarro a um charuto...

2007-12-29T15:00:00.000-08:00

A primeira história, por que não começar pela linha imaginária que separa meninos de homens fazendo transcender de um cigarro à um charuto?
Posso ver claramente cada desfecho daquele dia. Era meados de junho, década de 60. Eu não havia comemorado tantas primaveras ainda, meu corpo hoje marcado pelas rugas, naquele dia era composto por linhas dilaceradas e roxos muito bem produzidos, distribuídos em pontos estratégicos.
O clima sempre intenso, o calor infernal dava ritmo ao lugar. Mesas espalhadas por todos os lados e por todos os lados fanfarrões a gastar cada vintém, mulheres desnudas preenchem a leveza do local. Estava eu sentada ao fundo onde olhos atentos podem enxergar muito além do alcance da mortalidade. Bebendo do meu copo de vodka não tão transbordante pela última golada. Entre gargalhadas ordinárias e alcoólatras saltitantes, cruza a porta e adentra o salão uma das figuras de maior decoro, o Deputado Téodorico de Menezes, um cliente fidelizado ao cachê das minhas meninas. Dessa vez algo novo o acompanhava, não sei se aquela figura tinha idade o bastante para se meter aqui, mas o seu ingresso foi pago por Téodorico quando o apresentou como seu filho e para mim isso já era o bastante.
A prosa não se prolonga por muito, logo já se sabia o que ambos vieram fazer em minha morada. A princípio, quisera o nobre deputado que eu desse ao seu filho a razão pelas quais homens fumam charutos, mas me recusei, afinal, aquela criança não deveria medir mais do que 13 cm e aos meus ouvidos certamente não produziria o rugir do leão, que, diga-se de passagem, era uma das qualidades de Téodorico. Do seu filho, com aquele porte esmirradinho podia eu esperar no máximo um som de um roedor, mas tenho o coração mole, não deixaria aquela frágil e amedrontada criança ter a sua primeira vez com uma vadia, daria a ele uma puta que tem mais qualidade. Mandei chamar a condessa Mimi, que faria o decoro da casa. Sentei-me com Téodorico de Menezes e do vinho fui beber. Enquanto ele enchia meu copo pude ainda avistar aquelas trêmulas pernas marcharem escadaria acima rumo a um dos quartos. Por certo permaneci ali, todo o resto dos acontecimentos que sucederam naquele quarto chegou aos meus ouvidos com a partida do meu velho e com o mais recente cliente. Disse a mim Mimi que:

A mão do menino gelava e a cada passo que ele executava a cima diminuía o ritmo e a extensão da próxima passada Chegou a ponto de Mimi ter que puxá-lo para que ele não parasse. Zé, como foi apresentado a nós, era um menino franzino, e com cara de garoto, cabelos bem tosados, roupa que aparentava ter saído da mente doentia das mães super-protetoras. Condessa Mimi já era fogosa, de formas arredondadas, peitos fartos, cochas grossas, ela conseguia facilmente dar sentido a palavra prazer.

Já no quarto, a condessa empurra o pequeno guri na cama, elabora uma ou duas perguntas e só obtém um balanço de cabeça como resposta, o que a desanima a manter a prosa. Então resolve executar cada vintém que ganhara por aquela noite. Premio extra por se tratar do Zé. As luzes se mantêm acesas. Condessa Mimi, sabia que o prazer visual ainda habitava as mãos daquele garoto. Ela se aproxima devagar ao pé da cama, retira o primeiro sapato do menino sem olhar o que estava fazendo, pois ela mantinha seus olhos ocupados fulminando de forma a hipnotizar o olhar inocente a sua frente. Não mais que devagar ela retirou o outro sapato deixando amostra aquele pezinho. Ainda com o olhar fixo, Mimi ergue o pé do jovem, até o seu rosto, ela deixa aflorar de sua boca a sua espessa língua que percorre cada centímetro do dedão do pé do rapaz. Ela conseguia sentir em sua boca o tremor do menino perante a sua avareza, ela o solta, com os olhos ainda atentos ela se posiciona por cima do menino deixando-o entrelaçado pelas suas coxas e braços, lentamente ela executa um beijo em sua testa. Com movimentos sutis e friamente calculados pela experiência, Mimi retira a calça bege, erguesse a sua frente, a perda da inocência passa a dar lugar ao ganho da maledicência. Mimi não levou muito tempo para limpar o canto da boca. Bastou seu lábio superior tocá-lo para ser surpreendida por um jato único. Mas a condessa era persistente, não desistiria ao primeiro gozo, ela era uma devoradora de homens, e por se tratar de uma figura ainda muito jovem, não precisou esperar muito para a próxima rodada do elixir da vida. Tratou ela dessa vez, de desistir de começar pelo começo e partir logo para o meio da história, despindo aqueles vastos peitos que cobriram o rosto do Zé, ela fez a arte de sentar em cima do rapaz, nada adentra ainda, há uma peça que ainda a impede, ou pelo menos impedia, já que condessa Mimi não tardou a se livrar dela. A respiração era de embaçar, o coração batia acelerado, o tremor do jovem aumentava a cada centímetro de aproximação, seu corpo banhava-se de suor, ele podia ver em câmera lenta a aproximação dela ao dele, e isso fazia com que seu nariz não fosse capaz de aspirar o ar sendo auxiliado pela a boca semi-aberta. Eis que chega a hora, eis que cruza a linha, eis que atinge a maturidade. A triunfante sentada da Condessa Mimi faz grunhir o mais tosco dos animais, ela podia jurar que vira uma lágrima escorrer do rosto do rapaz, isso tudo antes mesmo de executar uma outra posição. Mimi dança sobre o rapaz, sem perder de si o que a adentra. O menino se mantém estático à cama, já ela, saltitante ao membro ereto e até então satisfatório, sabendo que tudo não podia se encerrar por ali, condessa Mimi sai de cima e põe-se com uma cadela ao lado do guri, e sussurra ao ouvido dele, “vêm que a brasa ainda está molhada e o fogo ainda tem que queimar”. O menino desajeitado, sem muito saber o que fazer, se posiciona por de trás dela, sua mão trêmula estimula a si mesmo quando seus olhos se deparam com aquilo que difere homens de mulheres. Mimi percebe, até rebola um pouquinho para dar mais charme ao ambiente, mais sabia que se demorasse aquilo iria terminar ali mesmo. Por tal, ela agarra o menino por onde o sol não bate, e ela mesma dá cabo de introduzir a sinfonia ressoante.
A pouca idade garantiu a condessa Mimi um banho de porra que a cobriu as costas.
Lá se foi mais um cliente satisfeito. Mimi certamente executou um excelente trabalho já que o próprio menino já convidava o pai para voltar.
Por que no meu bordel é assim, aqui se paga pelo prazer. E é um prazer te receber.

Prólogo

2007-12-28T16:14:00.000-08:00

Meu nome? Já nem lembro mais. Há 72 anos que só referem a mim por um nome já folclórico, um conjunto de letras que formam toda a essência do baixo calão, que me fez conhecer a riqueza e me tornou rica.
Dinheiro. Certamente você não há de se iludir em pensar que a riqueza que me refiro tratasse de tão simplório papel ou pedaço de um metal qualquer. Tenho certeza que se você tem mais do que doze anos, e já tem motivo mais do que suficiente para ser chamado atenção por demorar horas em um banho de minutos, sabe do que estou falando. Mas isso é apenas um rubi do meu vasto baú de riqueza. Por tal, atrevo-me aqui a dedicar-me a tecer um mapa, um mapa que poderá te levar a obter um baú de preciosidades como o meu.

Histórias, histórias e mais histórias das quais tive o prazer de presenciar sempre, com pelo menos uma parcela do meu corpo, seja o meu ouvido quando ouviu, sejam os meus olhos quando assistiram, seja a minha boca quando o tocou, seja como for.
Trarei a você à experiência adquirida pelo meu corpo e pelas verdades questionadas e levadas ao patamar da mentira.
Antes que eu me esqueça, meu nome é Madame Cabaret, sou dona de um bordel famoso cujo prazer foi a forma que encontrei para ganhar a vida...

Madame Cabaret